Mi
amigo Chema Sanchez Alcón (Link), que es filósofo, escritor, presidente de la Asociación de Centros de Filosofía para
Niños de la Comunidad Valenciana (Link), dice que hacer filosofía es dialogar, y a mí me gusta mucho
conversar.
Empecé
a tomar contacto con las técnicas
narrativas hace más de tres décadas, de la mano de don Américo Calí,
descubriéndolas mediante las lecturas que él me recomendaba y que luego
discutíamos. Con el paso del tiempo, comparando los estilos de diferentes autores, comencé a sospechar que había
algo más allá de del dominio técnico: las inquietudes propias de cada escritor. Pero no me refiero a las
temáticas, que cada cual tiene las suyas, sino a la perspectiva que cada escritor tiene de la literatura. Dicho de
otro modo, las preocupaciones literarias.
Para
que esto sea más comprensible, pensemos, por ejemplo, en algunas de las cartas
que Gustave Flaubert escribió a
Louise Colet, donde le manifestaba sus zozobras. Pensemos, también, en la búsqueda
de Hemingway que, en sus años en
París, comenzó a desarrollar su estilo sobre las bases de la brevedad, la economía
de palabras, la simplicidad, la selección del verbo adecuado, las frases
cortas, etc., hasta desembocar en su Teoría
del Iceberg. Las dudas de Virginia
Woolf a cerca de sus capacidades como escritora que la impulsaron hacia la
búsqueda de un estilo que le permitiera transmitir, en sus novelas y relatos, la complejidad de sus pensamientos. También podemos
mencionar a Clarice Lispector y su
relación con el lenguaje, y la permanente «búsqueda de la palabra que diga más que la
palabra dice».[i]
Y, más recientemente, lo dicho por Mario Vargas
Llosa en el encuentro Lecciones y maestros 2008, en la II Cita
internacional de la literatura en español: «Creo que a lo largo de toda mi vida
de escritor, quizá esto puedan decirlo todos los escritores, he tenido una
ambición que está detrás de todo lo que he escrito: contar una historia bien contada». Estos son algunos ejemplos, aunque
hay muchos más.
Yo
también tengo mis inquietudes, le comenté a “esta persona” y, como es lógico,
me preguntó cuáles. Son muchas, pero, en general, merodean las vicisitudes del
lenguaje, de la palabra. Una de ellas es que cada frase se expanda por la historia, que su sentido se irradie
por toda la trama, en todas las direcciones. A veces es solo la búsqueda de una
palabra que se supere a sí misma, pero que, además, sea simple, cotidiana,
reconocible. Quizá sea una preocupación inútil, no lo sé, pero son inquietudes
para mí inevitables, que me invaden cuando me dispongo a escribir: La frase
precisa, la densidad de las palabras.
Cuando
le expliqué esto a “esta persona”, se levantó y fue a por su ejemplar de «Todas son buenas chicas». Lo abrió y
señaló la palabra “antiestrías”, que aparece en la página 53 y 54. Luego dijo
algo así como que esa palabra se le quedó pegada durante el resto del relato, con
un significado que se expandía en la
forma de ser y actuar del personaje. Yo sonreí. Lo había entendido.
Entonces, pensé que mis inquietudes a la hora de contar una historia, tal vez, no fueran tan inútiles.
[i] Dra. Elena Losada en La náusea
literaria contemporánea en Clarice Lispector, Tesis doctoral de Carolina
Hernández Terrazas, Universidad de Barcelona, Junio 2008, pág. 81
Gracias por tu visita.
«Todas son buenas chicas» (Link).
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